Des petites mousses Quechua

Je me souviens du vélo électrique qui charge, occupant toute la pièce. De l’ampoule. Qui. Clignote.
Je me souviens des petites mousses Quechua qu’on emboîte pour remplacer un tapis. 40 euros les 5, mais si on en achète 5 ça fait pas un carré, si ?
Je me souviens de la table qu’on déplace, qu’on replace, du salon à la véranda. À midi pour déjeuner, à 15h pour travailler.
Je me souviens des escaliers infinissables, de l’écriteau « 3 » qui indique en fait le 2ème étage, de mon mal aux jambes et de ma vessie -pleine.
Je me souviens de la peinture écailles. Quand tu as repeint le mur, j’ai compris que ce n’était pas fait exprès. Pourtant ça donnait un côté artiste au studio, un côté coiffé décoiffé propre aux lofts industriels. Tu m’expliques que le bâtiment est juste humide et amianté.