vers la fin

Jeudi 30 avril 2020
les deux branches de lunettes pétées, j’étais là près de l’auto à voir les dégâts, mais elles n’étaient que dévissées ; je tenais tout ça en main quand une brune cheveux courts replète s’approche de moi et me donne une pièce de cinq francs (une de celles en argent (*)) : elle me dit « j’ai craché sur votre voiture, voilà, pardon » elle me montre la vitre arrière, un vague amas transparent – elle s’en va.
Fin.

trois sacs jaunes (la semaine dernière ils sont passés trop vite pas eu le temps de sortir celui de la semaine précédente – ce sont les emballages, les papiers, les consommables, l’éboueur ramasse comme une danse, il saute en marche du camion, jette les sacs, reprend appui sur le marche pied, même danse, même geste en face ou plus loin, le camion – comme un ange – passe vers moins vingt de huit) – au marché on a attendu vingt minutes une demi-heure avant d’entrer : la moitié des gens est munie de masque, on a encore le droit de rire, on croise nos contemporains – adapter mais j’ai commencé depuis quarante six occurrences est-ce que je vais changer chambouler repositionner chapitre par chapitre ?

lessive comme de juste (sauf que non : y pleut)

j’ai cherché pendant quelques heures le qualificatif, devenu substantif, pour intituler les (il faut toujours trouver un mot épicène pour ne pas trop se faire ennuyer par cette écriture inclusive que j’abhorre) terroristes qui se déprennent de la délation mais cessent l’action armée – ce sont les « dissociés » - c’en est bientôt fini, on approche de l’exécution : chacun sait ce que l’autre doit penser - Mario n’apparaît à Aldo que le visage couvert d’un passe-montagne, ainsi que celui (dont j’ai oublié le nom mais je reviendrais ici ensuite) qui lui porte ses repas, l’aide dans la journée hors des interrogatoires, qui lui a enregistré une messe - Aldo ne voit personne d’autre - Mario ne comprend pas bien ce que lui explique le prisonnier (l’image de la couverture du livre écrit par Anna Laura Braghetti) , mais s’attache à la personne -

(*) une de ces pièces-là (pas spécialement en argent d’ailleurs) que ma grand-mère mettait dans un verre d’eau et qu’elle jeta derrière moi, un jour de l’été soixante quinze où je partais en vacances ailleurs,pas si loin, Cotentin il me semble, ou alors bien plus tard, dix ans peut-être - afin de jeter aussi le sort que je revienne - celle qui allait à Djerba dans l’une des synagogues de l’île pour y trouver quelque réconfort ou passion, quelque chose qui l’aiderait à vivre sans doute : discerner l’avenir, penser au passé, revenir à Tunis en autocar - celle qui buvait du café dans la dauphine avec sa fille cadette : il se peut qu’elles parlent toutes les deux en arabe afin que les enfants n’entravent que peu de ce qu’elles disent